LE
COQ DE BRUYERE AU CHANT
Assombrissant
le ciel, quelques brumes s’accrochent aux derniers contreforts, un couple
de pipits sponcielles volette sur la pelouse. Le sac de trente kilos
martyrisant les épaules, je commence la montée vers la place de chant
à 1 h 30 de marche, préoccupé par la météo changeante de ce mois de mai et soucieux de l’état de
la neige et du couloir d’avalanche qu’il faudra traverser. De ci de
là, les soldanelles égaient
de leurs corolles roses la pelouse alpine. Comme elles sont bienvenues
les haltes permettant de savourer le paysage et de profiter amplement
de ce samedi après-midi. Près d’une falaise, un faucon pèlerin se dispute
avec des craves. Un isard furtif se dérobe à mon approche, traversant
la cascade ; me voilà enfin sur le lieu du rendez-vous.
Sur
une proéminence à 1500 mètres d’altitude, la place de chant occupe un
versant exposé au Levant, juste à la limite supérieure de la hêtraie-sapinière.
D’une superficie de trois hectares environ, elle s’étage sur trois niveaux
séparés de ressauts que relient d’étroits passages. Les hêtres clairsemés laissent de grands espaces
dégagés où affleurent des pointes de rochers ; à terre, ici et
là, de vieilles souches décharnées de sapin ; pour compléter le
tableau, des myrtilliers desséchés par les rigueurs de l’hiver, des
baliveaux de hêtre, et de place en place, des névés ajoutent leur note
éblouissante.
L’observation
des indices de présence des oiseaux est déterminante pour la mise en
place des affûts. Ils sont de trois ordres : les plumes, les crottes
de chant, les empreintes de patte sur la neige. Sous
la tente camouflée par des branches de sapin et préparée à l’avance,
l’heure tourne. J’y resterai reclus de 15 h jusqu’au lendemain midi.
A propos, on peut avancer une remarque sur le rapprochement entre les
places de chant et les places de brame dans nos Pyrénées (il ne faut
cependant pas généraliser). Toutes deux se déroulent sur un versant
où les animaux utilisent une même répartition
verticale de l’espace : chacun choisit comme zone d’évolution
une bande de terrain horizontale créant ainsi des territoires
contribuant au déroulement de deux sortes de relations :
visuelles et auditives ; ce n’est qu’à l’instant des intimidations
ou des combats qu’il y aura interpénétration de ces territoires ;
le maître de place occupant, le plus généralement, une place centrale,
profitant ainsi de la venue du maximum de femelles. Fermons cette parenthèse
et revenons à notre affût.
Des
heures passent, seulement ponctuées par quelques mésanges huppées virevoltant
à la recherche de leurs proies, un grimpereau varappe, en spirale, le
long d’un fût de hêtre, puis quitte les lieux ; la nuit arrive,
il est 20 heures ; un frugal repas et je me glisse dans le duvet,
perdu dans des rêves diffus, d’où me sort brusquement un fracas d’ailes :
c’est un grand coq perché sur un vieux sapin à mi-hauteur, juste au
dessus de ma cache ; seule sa silhouette massive se détache sur
le ciel rougi par les vapeurs du soir, spectacle unique et muet. Je
n’entends aucun chant, notre sultan explore sa branche, picorant des
bourgeons savoureux, puis la nuit prend possession de ce monde de silence,
ô combien animé ! Une chouette hulotte hulule au loin et c’est
le sommeil réparateur.
4
heures 30, dimanche matin. Troublant l’épais silence, là, derrière l’affût,
un coq lance sa strophe. Je distingue nettement les Tlep, tlep… tlep,
le « coup de bouchon » et le cisaillement, quelle récompense.
Dans l’obscurité profonde, un autre chant se fait entendre et, peu à
peu, l’arène se met à vibrer, la fébrilité monte, l’aube tarde toujours
à quitter son royaume ténébreux.
5
h 15 , les premières lueurs laissent deviner la silhouette d’un coq,
seule la tache blanche
au-dessus des ailes est visible, semblable à un lampion. A peine
audible, son chant à cette distance est couvert par le concert des grives
et des pinsons. Equipé d’un 400 mm, l’appareil est monté sur le trépied,
la luminosité est toujours limite. Attendons…
6
h 30, les premiers clichés avec de la 400 ASA, à 50 mètres sur un rocher,
le coq lance sa strophe ; patience, il faut attendre encore le
cisaillement pour la prise de vue lorsque ce seigneur des hautes futaies,
le bec ouvert, se figera pour quelques courtes secondes.
7
h 30, la lumière devient meilleure et permet de changer de boîtier et
sensibilité (100 ASA). Les coqs s’excitent mutuellement, une poule traverse
l’arène d’un vol tendu, un coq se rapproche à une quinzaine de mètres :
cou dressé, tête renversée et en extase, les plumes de la barbe en bataille,
la caroncule écarlate et surtout ses longues rectrices déployées en
éventail, permettant d’admirer les motifs immaculés de cette corolle
de plumes pleine de majesté ; il pose tel un mannequin de mode.
8
h 30, une poule paraît, petite boule de plumes rousses, devant moi,
le coq l’aperçoit, se dirige vers elle et comme un derviche se met à
danser devant la belle. A cet instant, le coq de l’étage supérieur dévale
la pente, faisant gicler la neige autour de lui ; immédiatement
le combat s’engage, à coups de bec et parfois d’ailes, les yeux exacerbés,
les caroncules gorgées de sang. Des plumes volent, tout va très vite.
Stupéfait, j’assiste à cette scène, surpris par tant de violence et
de sauvagerie de la part des deux mâles. Indifférente, la poule continue
son chemin. L’échauffourée a duré une trentaine de secondes, puis le
coq de l’étage supérieur, désabusé, regagne lentement sa place. Autre
scène vécue lors d’un autre combat : le coq amoureux du premier
plan est allé chercher querelle à un autre distant d’une cinquantaine
de mètres sans qu’aucune poule ne soit visible : simple jalousie
entre mâles et puissance de l’instinct.
9
h 30, un jeune coq reconnaissable à son bec sombre et à sa petite taille,
est venu se brancher au-dessus de moi. Mais n’étant pas en parade, il
assiste comme spectateur pour cette année, en attendant de devenir acteur
l’année suivante.
10
h, revenu de son combat, le vieux sultan semble fatigué de cette séance
rituelle, cessant de parader à proximité du névé, il picore quelques
boulettes de neige, puis se gîte au pied d’une vieille souche. Devenu
alors parfaitement invisible, paupières closes, il récupère son énergie,
proie pourtant facile pour un renard en maraude ou pour l’aigle survolant
les lieux.
10
h 30, les coqs cessent de parader et chacun se met «en corbeau ».
Ils regagnent un à un leurs gagnages familiers. Sur la place de chant, vidée de ses protagonistes,
seul un pic noir fait entendre ses cris plaintifs. Pour sortir discrètement
de l’affût et regagner la civilisation, j’attends midi.
Les
grands tétras sont encore malheureusement chassés dans nos Pyrénées
et, chaque année, ils sont de moins en moins nombreux sur les lieux
de parade.
Le
devoir du chasseur photographe passe par une prise de conscience et
un dilemme ; il ne doit en aucun cas ajouter un stress de plus
pour cet oiseau magnifique et sauvage ; une seule méthode semble acceptable : une bonne
connaissance du terrain, de l’espèce et un affût parfaitement intégré
au milieu. Ne jamais pratiquer l’approche, elle nuit à l’animal et se
termine dans la plupart des cas par la fuite. Bien sûr, tout cela est
inconfortable ; difficile en effet de passer une vingtaine d’heures
reclus dans la cache. Mais si on veut être digne des photos, c’est le
prix à payer. Notre oiseau le mérite bien. Il subit, hélas, la destruction
de ses niches écologiques par les pistes de ski de fond (dérangement
hivernal néfaste par la dépense d’énergie), stations de ski (Guzet-Neige
comptait, il y a une vingtaine d’années, une cinquantaine de coqs, aujourd’hui
aucun), randonnées pédestres, coupes forestières.
Le
photographe ou le naturaliste doit être une pierre parmi les pierres
et seul un maximum de discrétion peut autoriser à s’immiscer dans la
vie privée de cet oiseau.
Il
me faut conclure en exprimant des remerciements pour Monsieur GALY,
qui m’a appris à connaître le coq de bruyère. Que ces lignes sur des
impressions inoubliables soient le témoignage de ma gratitude.
A.LABAT
TELEOBJECTIF
n° 32
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